Добро пожаловать в мир наших рассказов

Над смертью издали шути как хочешь смело,
но смерть вблизи – совсем другое дело...
(И.А.Крылов)

Мы живём у свинцового моря,
Где сбегаются Юг и Восток,
Остров, в прошлом прибежище горя,
Нынче, спит, как уставший игрок.Не тревожит его звон кандальный
Арестантских оков поутру,
Кукабары лишь хохот скандальный
Разрывает туманную мглу...

    ...По молодости любой чудак страдает запоем праздномыслия и оптимизма, поскольку держит в руках не размененными на медь быта главные свои ценности, – грядущие годы...

    Читатели, любящие историю, вероятно знакомы с книгой Льва Прозорова «Святослав». В ней есть замечательные слова: «Маленькая страна Македония подарила мировой истории Александра Великого. Весь мир знает римлянина Юлия Цезаря. Однако мало кто за пределами России знает воина, сравнимого с Александром и Цезарем, а как правителя и человека, безмерно превосходящего их, – Великого Князя Киевского Святослава Игоревича, прозванного Храбрым»...

Так часто человек в расчётах слеп и глуп.
За счастьем, кажется, ты по пятам несёшься,
А как на деле с ним сочтёшься –
Попался, как ворона в суп!
(И.А.Крылов)

Не движась, я смотрю на суету мирскую
И философствую сквозь сон.
(И.А. Крылов)

    Старость подкрадывалась неслышно, словно кот на мягких лапах, и стала докучать болячками и прочими издержками прожитых лет. Валерия Георгиевна Задонская, хозяйка деревянного дома, приютившегося на краю сада, окинула взглядом крошечную пальмовую рощицу перед фасадом и задумалась, глядя на сосредоточенную возню птиц у поилки под гибискусом.

    Малинники – глухое местечко на севере Подмосковья. Посёлок прозван в округе «Пингвиньим» из-за отсутствия молодёжи и компактного проживания в нём пенсионеров. В Подмосковье ещё сохранились подобные уголки с потемневшими от дождей деревянными домиками на крошечных подворьях и обитателями, время жизни которых сместилось к закату.

Мелькают вехи, замедляет бег
Возница-время, кони подустали
И не заметил в спешке человек
Что ночь длинней, а дни короче стали
Что молодость прошла, а дети повзрослели
Что кони вовсе перешли на шаг
Окрасили виски минувшие метели
Позёмкой набежав на жизненный большак

Можно всё расточить и растратить,
Но любви не отнять у души...

    В приоткрытую фрамугу однокомнатной квартиры второго этажа семиэтажной башни, облицованной салатовой плиткой, проникал поздний августовский вечер, разливая в воздухе духоту от набирающей свою мрачную мощь грозы. В комнате, слабо освещенной мертвенным светом настольной лампы под чудовищно синим абажуром сидела, вжавшись в угол мягкого дивана, аккуратно причёсанная седая старушка. Её долгая жизнь без семьи, без детей, которых она, когда-то молодая закройщица одного из московских ателье, так и не решилась завести, давно утратила смысл и теперь старость, мелкими шажками, кряхтя и спотыкаясь, всё ближе подводила бабушку к неизбежному финалу.